He pasado mi vida como poeta gatuno fracasado, neozombie guerrillero ortográfico y cronopio desesperado; por eso hace unas semanas me dispuse a escribir mi primera novela, pero he descubierto que como escritor soy una verdadera mierda. He escrito un poco mas de 6 hojas, he leído una y mil veces lo que escribo y no me ha gustado nada.

Será que en realidad no sirvo para el oficio de la hoja en blanco o que mi pereza crónica me esté jugando otra mala pasada. Además, entre la tesis de la universidad, las prácticas que realizo, los fines de semana juergueros, las chicas y un millón de excusas mas, mi primera novela se funde en el olvido. A las personas que les he prometido la exclusiva de la novela, olvídense de eso, siempre me dicen:yo quiero ser la primera o el primero en leerla; y  siempre suelto la misma mentira: no te preocupes, te la mandare a tu correo. En realidad nunca pensé que escribir una novela fuera tan difícil.

Mi novela prácticamente se resume así: un tal Adrián se enamora de una tal Lorena; están juntos, luego Lorena se da cuenta que Adrián no es la persona que busca y lo deja. Adrián quiere ser su amigo pero ella lo trata peor de judío en segunda guerra mundial, punto. Final de la novela y a la  papelera de reciclaje de la computadora.

Si hay alguien al quien debo echarle la culpa de haber tenido esta grandiosa y estúpida idea de escribir una novela, es a Vargas Llosa y su maldito premio nobel, por creer que al igual que él, yo podría escribir una novela. Pues me rindo, sí, soy un fracasado, no habrá mas novela, seguiré siendo bloguero en desuso o quizás también deje de escribir en este puto blog que nadie comenta. Escribir, solo me ha ocasionado problemas: amantes despechadas, amigas dolidas, ex enamoradas subversivas, amigos comprometidos, etc. El punto es que el placer orgásmico de escribir me ha llevado al aniquilamiento social. Por ejemplo, la semana pasada tuve una fiesta, una chica se me acerco y me dijo: oye yo te tengo en mi Facebook y sigo tu blog…jamás tendría una relación contigo -  y valla que lo lamenté, porque la chica era linda.

After……

Ahora estoy en Starbucks, tomando un café, la laptop que me prestó Paul es una maravilla (me la pienso ultrajar de cierta manera) un grupo de españoles en la mesa del frente debaten sobre política, una gringa con cara de ninfómana en la barra coquetea con un peruano de rasgos incaicos, la pelirroja de la mesa de lado juguetea con su BlackBerry, la tv de plasma emite un documental de Joaquín Sabina, yo sigo esperando a Valeria, ya pasaron 20 minutos. A las 6 con 40 la veo atravesar la puerta, está hermosa, radiante, valió la pena la espera. Ella pide su Pumpkin Spice Latte y yo otro Toffee Mocha, nos examinamos con la mirada, yo intento hurgar en su intimidad como un maldito pirata, el escote de su blusa revela la insinuación amenazante de sus pezones colorados, puedo oler la esencia de manzanilla que despliega su cabello húmedo, todo es perfecto hasta que me mira y me dice: leí tu blog ….Entonces en esos momentos supe que todo estaba perdido, que la imagen que tiene de mí, es la de un perdedor, perseguidor de mujeres, Don Juan fracasado y psuedo conquistador de putas. Antes de que prosiga, me adelanto y le digo: no creas todo lo que está escrito, es mas, no creas nada, ella interrumpe y me dice: creo que en tu blog, eres lo que siempre quisiste ser, por eso lo escribes, en el fondo anhelas ser como el Adrián de tu blog…Me quedo callado por un momento, analizo sus palabras para arrojarle una respuesta inmediata, pero no digo nada, simplemente me quedo mudo; ser como el Adrián de mi blog, ser como aquel tipo de mis historias, el ogro que yo mismo he creado. Entonces me doy cuenta que mi vocación de escritor por fin tiene un sentido, el sentido de ser lo que en el mundo real no puedo ser, por eso escribo, por eso lo disfruto, por eso es que vivo, por eso es que soy lo que soy, un alguien al que nunca entiendo.

Cierro la laptop, no sin antes rescatar mi novela de la papelera de reciclaje.